WoJNAROWICZ R3MIX

LUCILLE CALMEL + MATHIAS VARENNE + DAMIEN PETITOT

 = 

WOJNAROWICZ REMIX

Ce matin je me suis réveillé dans une autre partie de mon ce

rveau. Admettons le principe, ne serait-ce qu'un 

instant, que l'on se réveille cha

que jour de sa vie dans la même zone du cerveau. En

 ouvrant les yeux ce matin, j'ai éprouvé le sentiment confus que quelque chose d'indéfi

nissable avait changé pendant m

on sommeil et que je me retrouvais ailleurs, pas physiquemen

t mais presque. Le « je » de m

on moi s'étai

t carapaté dans les profond

eurs de ma mémoire et de ma conscience, enfoui

 dans une autre partie de ma cervelle avant de refaire surface dan

s un recoin de ma

tière grise. Qu

and mes yeux se sont ouverts, j'ai eu l'impression de r

evoir la chambre famili

ère à traver

s une vitre jaunâtre d'un mètre d'épaisseur. Comme

 si j'étais dans un étang, yeux grands ouverts, et que je m'efforçais de mesurer l

a distance me séparant des b

attements de jambes 

d'un autre nage

ur. Or personne n'est

 là pour que je puisse évaluer la di

slocation. J'ai combattu 

l'envie de me recouche

r et de 

me rendormir pour regagner l'endroit habituel, pour m'insérer à n

ouveau dans cette zone en mutation dans laquelle je m'étais rév

eillé pendant plus de trente ans. J'ai traî

né un léger sen

timent de

 panique toute la journée en m'efforçant de me réadapter. Je ne cessais de me noyer dans l'idée que mon passé à 

la dérive et mon quotidien malmené se trouvaient peut-être à quelques c

entimètres de moi. Mais dans la cervelle un petit centimètre équivaut à des centaines d

e kilomètres de distance crânienne. Ce qui signifie des an

nées et des

 années,

 ou même toute une vie, passées avec un

 sentiment de bie

n-être soudain pulvérisé par un léger gliss

ement au sein d'un espace confiné.

C'est la découverte d'un portrait et non d'une

 simple imag

e qui me séduit : le travelo dans ce bouge

 sur les quais

 qui se dirige vers un étranger et lui adresse un

 sourire timide, aguicheur, révélant des chicots pourris, plutôt que la petite frappe à peine sortie des draps blancs du lit de Pasolini ; 

l'image de jean Genêt détachée des belles phras

es de littérature, arrac

hée à l'époque, au temps, à la t

erre, elle tangue doucement derrière mon dos, accrochée 

au mur de tôle. C'est le simple fait de se retou

rner lentement, de sen

tir le so

uffle d'un autre corps dans une pièce silencieuse, la q

uiétude rompue par le bruissement d'un ongle contre la crêt

e d'un col.C’est tellement simple : l

’homme sans œil contre un mur fuyant, l’imperc

eptible détérioration du temps, des ombres, des images gravées sur les murs écaillés. La douce é

bauche d’une tête de chi

en devinée sur le plâtre, simple comme les éclaboussures d’u

n poisson ima

ginaire, et puis le trou dans le mur un p

eu plus loin qui encadre le ciel dentelé constellé d’éclats 

argentés de lumière. Tellement simple, la tombée de la nuit dans une pièce pleine d’inconnus, les dédales 

de couloirs pa

rcourus comme dans un film, les corps morcel

és surgis des ténèbres se découpant 

dans la lumière, 

le bruit étouffé des avions dans le lo

intain.

Régulière

ment quand j'avais un peu d'argent en rab 

parce que j'avais écarté les jambes dans les 

hôtels à sept dollars de la 8

ème avenue je marchais jusqu'à la gar

e routière de Port Authority où je reg